Por si había alguna duda, en Londres manda Carlos Alcaraz. Así lo expresa el murciano cada vez que estruja el puño, se gira hacia los suyos y aprieta la doble hilera de dientes, como si acabara de hollar el Everest. Síntoma de su apetito y de un estado, de un momento: imponente. Vuelan las hojas del calendario de este Wimbledon, el español desembarca en los cuartos de final merced a la remontada contra el ruso Andrey Rublev (6-7(5), 6-3, 6-4 y 6-4, tras 2h 43m) y el cerco continúa estrechándose, acotando hacia una triple dirección: la de él, Novak Djokovic y Jannik Sinner, los tres jinetes llamados a dirimir este torneo que el español sigue resolviendo a golpe de autoridad y serenidad.

Hasta ahora, el serbio ha lanzado el mensaje de que sigue ahí, de que se debe contar con él, de que nadie le descarte porque la leyenda le acompaña y si alguien sabe de imposibles en esto del tenis es él, el maestro del eterno resurgimiento. También se ha posicionado el italiano, quien dice haber pasado página y haber olvidado por completo lo de Roland Garros; difícil, pero tal vez así sea; los fantasmas acostumbran a salir de la caja cuando se divisa enfrente al gran enemigo, pero por el momento, filo, rotundidad, vértigo y récord por su parte; tan solo 17 juegos cedidos de camino a los octavos. Y por el lado opuesto del cuadro continúa progresando Alcaraz, entre sudores y silbando.

Hasta hoy, ningún cruce del todo plácido para él, acaso el segundo contra Oliver Tarvet, pero resueltos todos ellos con una suficiencia acorde a la jerarquía actual. Visto lo visto, resulta difícil señalar algún adversario que logre enredarle de verdad excepto los dos mencionados, aunque intentará ponerle a prueba el británico Cameron Norrie, escollo en la siguiente estación. No parece, en cualquier caso, obstáculo suficiente para frenar a un tenista en trance que desde abril va despachando partidos y torneos con suma decisión. No faltan los chispazos, pero este Alcaraz es ante todo resolutivo. Ganar, fin único y primordial. Primero más trofeos, y luego ya se recuperará el divertimento.

“Rublev [de 27 años y 14º de mundo] es uno de los rivales más potentes. Es muy difícil enfrentarse a él porque te lleva al límite en cada pelota, haciéndote correr de lado a lado, siendo muy agresivo. Así que estoy muy orgulloso de cómo he jugado. Me he movido muy bien y he sido inteligente. Hay que estar ahí todo el rato, fuertes mentalmente”, desliza el de El Palmar, que encadena 18 victorias en el All England Club. Son ya 75 en los grandes y tres presencias en los cuartos de final de Wimbledon, igualado con Manolo Santana y Feliciano López, únicamente por detrás de Rafael Nadal (8). Es un trimestre traducido en una cabalgada poderosa, interminable, apabullante. Sin fin.

Otro Andrey

Hoy día, se contempla esencialmente a un competidor. A una roca que, por mucho que pueda dejarse algún set por el camino, cuatro en estos cuatro primeros compromisos, desprende en todo momento la sensación de que el triunfo le pertenece. Le arrinconó Fabio Fognini el primer día, pero sorteó el fuego con aplomo y sigue subrayándose. También esta vez ante el visceral Rublev, al que no le falta voluntad y en una versión nueva; frente a la adversidad, autocontrol, continuidad, un prolongado cara a cara. No logra desbloquearse en los grandes —diez presencias en cuartos, nunca más allá— ni contra los más fuertes —0-11 contra los top-5—, pero esta vez no se desvía ni se pelea consigo mismo.

Es Rublev, el talento al que se le espera desde hace mucho, demasiado, prometedor y decepcionante a partes iguales porque a su derecha de fuego no le acompaña esa mente traicionera y en permanente combustión, pura asincronía. Es Rublev, el chico del nervio incontenible que vive encerrado en un incendio —fuego y más fuego ahí dentro— que técnicos, psicólogos ni él mismo logran apagar. Es Rublev, un tenista que acostumbra a estar casi siempre ahí arriba, en las estaciones avanzadas, pero sin medianías ni término medio y con todo lo que ello conlleva: lo mismo imparable que autodestructivo. En un terreno que exige de equilibrios, su carácter es veneno en el cuerpo.

Compite Rublev al compás de su estado de ánimo, siempre revoltoso, aunque no le falta instinto guerrillero. Tan pronto se va como vuelve, porque herramientas y virtudes no le faltan; por encima de todo, uno de los drives más potentes del circuito. Pese a que disponga de poco margen para maniobrar, es capaz de girar la muñeca y descargar el tiro en un abrir y cerrar de ojos. Sin embargo, esa velocidad en la ejecución echa en falta el punto de mesura que clarifica la interpretación de los puntos y concede la linealidad necesaria para afrontar retos de tanta exigencia como una confrontación a cinco sets con Alcaraz. Son dos mentalidades antagónicas, dos mundos muy distintos.

Sin embargo, en esta ocasión ambos confluyen. Ni se extravía el ruso ni hay tampoco rastro alguno de desconexión, despiste o laguna de Alcaraz: no de este Alcaraz de los últimos tiempos, un tenista que progresa bajo un lema: cuando quiere y como quiere. A la que asoma algún tipo de contratiempo, o sea, pueda ceder algo de terreno, reacciona con templanza, madurez y seguridad. Lo intenta por tierra, mar y aire el de Moscú, sostenido y paciente, pero a cada envite se encuentra con piernas y más piernas del murciano, pasantes extraordinarios y, bienvenida sea, pólvora con el servicio: cierra con 22 aces, segunda marca personal, e incide en el mensaje: por si había alguna duda…

Un pelotón sombrío, negro luto los invisibles, colores brillantes los líderes, y Pogacar de todos los colores del arcoíris. Los paraguas de Normandía, otoño permanente en sus playas sea cual sea la estación, y el miedo de los ciclistas. Viento, diluvio en el Atlántico inclemente y carreteras estrechas, rurales, hacia la costa de Ópalo, tantos colores como el pelotón en primavera, tan quebradizo como la cabeza y los huesos de los ciclistas, aparentemente tan poca cosa ante su destino, y sus montículos a repetición. Y tan grandes, llegado el momento, cuando ya las nubes se aclaran y huele a caballas y abadejo junto al puerto, cuando Mathieu van der Poel, el magnífico, que sueña con leones de peluche y no es un robot, y volverá a lucir, como hizo ya en 2021, el maillot amarillo que nunca vistió su abuelo Poulidor, resuelve a su favor la pelea con los más grandes del Tour al final de una cuesta que deja a todos sin respiración.

“Uff”, dice el neerlandés que en primavera mantuvo duelo permanente con Pogacar en los Monumentos (empate a dos) después de recuperar el aliento tirado en el suelo extático. “Estaba al límite. Era más dura de lo que pensaba. Pero ya me tocaba volver a ganar después de cuatro años. Me sigo acordando de mi abuelo, y aún lloro porque cuando gané ya había muerto, pero la emoción ahora no es tan intensa como entonces”. Segundo, Tadej Pogacar, que roza con el tubular la victoria 100 de su corta aún carrera; tercero, Jonas Vingegaard, aún hiperactivo, aún ofensivo, y no muy lejos, sereno, Enric Mas, que ya es sexto de la general.

Geología y topografía de clásica junto al mar que los grandes de la general se niegan a despreciar. Cuestión de orgullo que la afición aplaude. Cada día es una aventura y una emoción. Viento de cara hasta el mar. Velocidad de misil (210 kilómetros complicados a 44 de media pese a todo). El Tour no da respiro. Es una clásica de clásicas, no de etapas. Cada día se acaba el mundo, no hay más allá, y cada día renace. Es una bomba, dos planetas, el de los monstruos que les dicen, con simpatía, Pogacar, Vingegaard, Van der Poel, y el de los demás; varios satélites que intentan orbitar a los grandes, Remco, Mas, poco más, y decenas de ciclistas en busca de redención moral después de la bronca que sus directores les regalaron del sábado noche por no estar dónde tenían que estar cuando la guadaña del viento cortó al pelotón en pedazos. Hasta Remco, tan impresionante, parece poca cosa, uno más.

¿Roglic? ¿Corre el Tour? El esloveno que habla de ganar el Tour a los 34 años, invisible voluntariamente quizás, no se ha caído aún pero tampoco se mezcla en los ritmos desenfrenados de los Vismas y los UAEs en las últimas cuestas hacia Boulogne, curvas tomadas a cuchillo para no perder posición, insultos pese a la falta de aliento, frenazos, discos que chirrían, en los ataques de los especialistas, Vauquelin, Lipowitz, Grégoire, Alaphilippe, en la aceleración final de los tres mejores en la rue de la Lampe, en la Boulogne alta con vistas al canal de la Mancha. “Una locura, una etapa increíble, lo ha tenido todo: lluvia, estrés, subidas cortas y peligrosas, como una gran clásica”, resume Pogacar, feliz pese a no ganar porque es el líder de la montaña y podrá vestir el maillot de lunares que cumple 50 años y que tanto le gusta, porque le hace sentirse niño despreocupado. “He ganado dos veces la montaña pero esta será la segunda vez que lo vista, porque antes iba siempre de amarillo”.

Hasta hace nada, estas cuestas, esta despreocupación aparente, eran el reino de Roglic, el más temido por sus rivales. Va a rueda como puede, como Mas, el mallorquín que no es tan viejo (acaba de cumplir 30 el mallorquín que lleva desde los 23 en la elite mundial: 30 años tiene Van der Poel también, pero empezó más tarde a tomarse en serio la carretera) pero habla como uno ya, el salto atrás de la generación desbordada por los que llegaron tras la pandemia. “Desde la primera etapa están todos atacando”, dice el mallorquín, el único de los satélites que no ha perdido ni un segundo con ellos, los que han transformado el mundo en el que creció. “Son corredores increíbles que tienen un gas increíble y nosotros nos tenemos que adaptar. Y lo estoy haciendo bien”.

Son buenos, divertidos, atacantes y saben correr. La primera etapa de la Dauphiné, hace un mes, fue la primera demostración a modo de ensayo general. Sprint en cuesta de los mismos tres. Primero, Pogacar; segundo, Vingegaard. Como si tuvieran en la mano una varita mágica, controlan el caos que se desata a su alrededor cuando llueve, cuando el viento sopla y la carretera se rompe en incontables rotondas y badenes. Ellos son la calma y la paciencia, y magnéticos como imanes atraen a todos, como Van der Poel, que espera su momento con paciencia, todo el mundo se juntará a su alrededor, su presencia impone, y toma la última curva el primero y nadie le puede. “Bien ganado”, le dice Pogacar, que le considera uno del club, claro. “Yo me sentía muy bien, pero ha sido más fuerte él”.

El vértigo de la velocidad keniana ha llevado al atletismo femenino a una nueva dimensión que envuelve la noche del domingo la venerable pista de Hayward Field, la meca del fondo en Estados Unidos, la patria de Steve Prefontaine. Diez días después del gran show de la milla en París que no bajó de cuatro minutos, Faith Kipyegon, como había prometido, volvió a calzarse los clavos y, gracias a un último 400m en 59,02s, batió por 36 centésimas (3m 48,68s), el récord del mundo de 1.500m que ella misma poseía desde que lo batió el 7 de julio pasado en París. Su carrera fue el colofón, la traca final, a una sesión en la que apenas una hora antes, su compatriota y heredera espiritual Beatriuce Chebet, se había convertido en la primera mujer que corría los 5.000m en menos de 14 minutos (13m 58,06s).

Fue una noche de sororidad keniana ajena al peligro de la banalización de los récords que provoca la aparente facilidad con la que se mejoran gracias a la tecnología de las zapatillas, la nutrición y los entrenamientos, y las pistas,

Nació en Kericho, donde nace el mejor té de Kenia, en el valle del Rift; tiene 25 años, la entrena su marido, Peter Bill, la llaman la “asesina sonriente” y corre ligera, rapidísima, y acelera a falta de 200m, como lanzada por un cañón. Es Beatrice Chebet, la atleta que en la pista de Hayward Field (Eugene, Oregón), la meca del fondo en Estados Unidos, ha batido el récord mundial de los 5.000m con una marca de 13m 58,06s. Es la primera mujer que rompe la barrera de los 14 minutos.

La llama que encendió Faith Kipyegon, de 31 años, plusmarquista mundial de 1.500m y de la milla, y su intento de bajar de los cuatro minutos en la milla hace dos semanas en París, prendió con fuerza en Chebet, que se reveló como la siguiente más grande logrando dos medallas de oro en París 2024, la de 5.000m, por delante de Kipyegon, precisamente, y la de 10.000m, distancia en la que ya había batido el récord del mundo (28m 54,14s) unos meses antes, en mayo, también en la pista de Eugene, tan cerca a la sede de Nike, el fabricante de las zapatillas voladoras. “Me dije: si Faith lo está intentando, ¿por qué no yo? Y hoy estoy muy feliz porque he conseguido ser la primera mujer en correr por debajo de 14. Estoy muy feliz por mí misma”, declaró tras el récord. “Es un premio a la disciplina y el trabajo duro, guiada por mi entrenador y mi marido, que han estado ahí ayudándome en todo lo que hago en los entrenamientos y apoyándome, y el apoyo de Faith, que es una amiga muy cercana”.

En mayo pasado, en Roma, Chebet había corrido un 5.000m en 14m 3,69s, la segunda mejor marca de la historia, a menos de 4s del récord mundial entonces (14m 0,21s), y justamente la poseedora de esta marca, la etíope Gudaf Tsegay desde hace dos años, una marca que también consiguió en la pista que Eugene construyó para los Mundiales de 2022.

“Estoy muy feliz; después de correr en Roma, dije que tenía que prepararme para batir un récord, porque en Roma solo corría para ganar una carrera, pero después de correr en 14:03, dije que era capaz de batir el récord mundial”, explicó, eufórica, Chebet. “Así que decidí volver a casa y luego venir a Eugene. Hayward Field me va bien. No es la primera vez que vengo aquí, así que puedo decir que es una buena pista para mí”.

Todos los planetas se alinearon la tarde del domingo en la costa Oeste de Estados Unidos: una pista concebida para las carreras de medio fondo y fondo, los avances en la tecnología de zapatillas, con cámaras de aire sobre la placa de carbono en la que se atornillan los clavos, y la presencia de Tsegay que, cuando, llegados los 2.000 con un tiempo atómico (5m 35,37s), se convirtió, a espaldas de Chebet en la liebre ideal: una presencia que no tiraba sino empujaba, y las luces de LED verdes guiaban el ritmo de Chebet, que corrió los últimos 3.000m en cabeza a poco más 67s cada 400m y un 400m final de 61,73s, una velocidad hasta hace nada impensable para una mujer al final de 5.000m (y un último 1.000 a 2m 43s). Los 3.000m los pasó en 8m 22,96s, más de 1s por debajo del ritmo del récord, una marca que es la 25ª de la historia en la distancia.

Tsegay, y otra joven keniana, Agnes Jebet Ngetich, aguantaron a la sombra de Chebet hasta los últimos 200m. Ngetich quedó en segundo lugar con 14:01.29, el tercer mejor tiempo de la historia.

Si Kipyegon lanza mensajes de empoderamiento femenino y se congratula de que Chebet siga su senda, Bii, el entrenador lanza otros mensajes cuando habla del sentido del atletismo en su vida y la de su pareja. “Es divertida, le encanta bailar y siempre me mantiene alerta”, declaraba recientemente en un diario keniano. “Sus vídeos de TikTok muestran el lado más divertido de nuestra relación, lo que demuestra que incluso los campeones del mundo se mueven al ritmo del afrobeats entre intervalos”.